“Çfarë po kërkon, e gjen në bibliotekë”, një roman mbi rëndësinë e bibliotekave, leximit dhe sugjerimeve të librave që mund të të ndryshojnë jetën
“Çfarë po kërkon, e gjen në bibliotekë” është i pari nga romanet e shumtë të Michiko Aoyama-s, i shkruar fillimisht në japonisht, që botohet në Shtetet e Bashkuara [në shqip, botuar nga “Trishtil” me përkthim nga Andreas Dushi]. Pesë rrëfimtarët e tij, burra e gra, variojnë nga të saporriturit deri te të sapopensionuarit. Lidhjet mes jetëve të tyre janë të holla, por të forta, dhe rrjeta që del në pah mes tyre, në lagjen e imagjinuar Hatori të Tokios nga Aoyama, dridhet nga rastësia dhe ndërvarësia e jetës urbane.
“Ishte një tronditje,” raporton Masao 65-vjeçar, “kur erdhi Vitin i Ri pasi dola në pension, dhe nuk mora asnjë nga kartolinat e zakonshme apo dhuratat e fundvitit. U trondita kur kuptova se të gjitha marrëdhëniet e mia kishin qenë të punës, dhe se në fund të fundit nuk kisha miq të vërtetë, madje as dikë me të cilin të pija çaj.”
Çdo personazh ka radhën e tij me zonjën Komaçi, bibliotekaren enigmatike të Shtëpisë Komunitare Hatori, rekomandimet e së cilës për libra i shtyjnë jetët e tyre në drejtime të papritura. Edhe pse ajo del në skenë si një personazh i stërmadh i Studio Ghibli-t — “Kjaah!” thërret Hiroja 30-vjeçar, “Pamja e një gruaje gjigante e të frikshme, të ngjeshur pas banakut, gati sa ma ndal zemrën” — zhvillimi i saj i saktë përgjatë pesë pjesëve të librit është një triumf i menaxhimit të informacionit romanesk.
Duke lexuar “Çfarë po kërkon, e gjen në bibliotekë”, u ndjeva në mënyrë parandaluese mbrojtës, sepse është lloji i historisë që shpesh hidhet poshtë si “e lezetshme” ose “e lehtë”. Këto etiketa nuk e kapin dot muskulaturën e asaj që po ndodh këtu, as nuk e kapin rrezikun: Sigurisht, mirësia mund të bëhet e mërzitshme. Fati i mirë mund të jetë për të rrotulluar sytë.
J.R.R. Tolkien shpiku një term, eucatastrophe, për “gëzimin e fundit të lumtur: ose më saktë të katastrofës së mirë, ‘kthesa’ e papritur dhe e gëzueshme.” Duhet aftësi e vërtetë romaneske për të ndërtuar një kthesë të tillë — një që emocionon dhe magnetizon në të njëjtën masë si një kthesë e ndërlikuar ose si një tërheqje tronditëse e tapetit.
Po ashtu, në një artikull të vitit 2015 për New York Times, shkrimtarja Alice Gregory argumentoi se “një romancier vërtet radikal i shekullit të 21-të” do të “na kërkonte të shihnim përpjekjen e mundimshme dhe shpesh akrobatike që bëhet për të jetuar një jetë me mirësjellje të zakonshme.” Për më tepër, “ata do të na detyronin të besonim se virtyti është interesant dhe argëtues për t’u menduar dhe shumë më verbues për t’u hasur sesa keqdashja.”
Vazhdimisht, Aoyama demonstron se si bëhet kjo. Në lagjen e saj Hatori, fati i mirë nuk është arbitrar apo i pamerituar; ai nuk është kurrë një dhuratë e tejdukshme nga universi. Ai lind në vend të kësaj nga veprimi, përvoja dhe urtësia. Personazhet e saj e vlerësojnë njëri-tjetrin; i janë mirënjohës njëri-tjetrit; ata njohin tek njëri-tjetri cilësinë dhe potencialin. (Vendosini këta njerëz në një pjatë laboratori me dramatis personae-t e një seriali cinik të HBO-së dhe ata do të asgjësonin njëri-tjetrin, materie dhe antimaterie.)
Ka më shumë në romanin e Aoyama-s sesa mirësi. Ka një fije delikate, provokuese për kujtesën e gabuar; një paradë punësh interesante; dhe një sërë marrëdhëniesh të pjekura e bashkëpunuese.
Gjithashtu, për një lexues amerikan, ekziston spektakli i një shoqërie në të cilën gjëja më e keqe që mund të të ndodhë… thjesht nuk është aq e keqe. I gjithë komploti i këtij romani varet nga infrastruktura qytetare e aksesueshme! Sfidat e jetës në lagjen Hatori nuk janë ekzistenciale — një fakt që është në heshtje, por fuqimisht politik.
Dhe ka, sigurisht, bibliotekën.
Duhet të kesh kujdes me romanet për bibliotekat dhe libraritë. Akoma më shumë me romanet që përfshijnë “bibliotekë” ose “librari” në titull. Mbi të gjitha me romanet që, shtesë, paraqesin një mace në kopertinë.
Rreziku, në të gjitha këto raste, është lajkatimi. Ndihesh mirë kur të sigurojnë se vendet që ti i quan tërheqëse janë, në fakt, të mrekullueshme. Gjithashtu është e mërzitshme. Prandaj, standardi për romane të tilla është që ato të zbulojnë diçka interesante dhe të vërtetë për këto mjedise.
Aoyama e kalon testin. Biblioteka e saj nuk është një domen i magjepsur i parfumuar me aromën e librave (e cila, duhet t’jua kujtoj, është kryesisht aromë ngjitësi). Është një hapësirë e vogël në një qendër komunitare lagjeje, në fund të korridorit nga dhoma ku studentët e rritur mësojnë se si të përdorin Microsoft Excel.
“Rreshta e rreshta raftesh librash mbushin një zonë sa madhësia e një klase,” joromantike dhe e zakonshme — përveç transformimeve që ajo katalizon në jetët e këtyre personazheve, të cilat arrijnë, në të pesë rastet, në një rishqyrtim madhështor të opsioneve të tyre.
E zbulova se gjithçka shkon mirë në “Çfarë po kërkon, e gjen në bibliotekë.” Ky nuk është spoiler. Është e qartë që në faqen e parë, nga butësia me të cilën shkrimtarja i trajton personazhet e saj. Megjithatë, romani është një libër që të rrëmben padyshim, mekanizmi i tij energjizohet nga një pyetje e thjeshtë, e bërë pa pushim nga bibliotekarja e pazakontë, zonja Komaçi.
Pyetja i sjell personazhet e Michiko Aoyama-s shpesh në prag të lotëve; dhe jo vetëm personazhet e saj, por edhe këtë lexues. Është pyetja e madhe e bibliotekës, dhe e librarisë, dhe ndoshta e jetës:
Çfarë po kërkon?
